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Sur une guitare, sur un violonQu'il soit trop tard, qu'il soit trop longSur un boulevard ou sous un pontLe sans-logis fait sa chansonSur une guitare sur un violonSur un tam-tam du GabonSur une batterie à l'occasionLe sans-patrie fait sa chansonSi la vérité sort de la bouche du métroSi le monde entier dit qu'on a tort d'aimer tropQuand l'hiver est rude et qu'on cri "chaud lesmarrons"Le sans-abri fait sa chansonLa libertéC'est pas la porte à côtéLa libertéC'est le bout du mondeSur une guitare, sur un violonSur des gamelles et des bidonsA tout hasard sous les balconsLe sans-papiers fait sa chansonSur une guitare, sur un violonSur un air de Duke EllingtonA bout de souffle, à bout de sonLe sans-le-sou fait sa chansonSi la vérité sort de la bouche du métroSi le monde entier dit qu'on a tort d'aimer tropQuand l'hiver est rude et qu'on crie "chaud lesmarrons"Le sans-culotte fait sa chansonLa libertéC'est pas la porte à côtéLa libertéC'est le bout du monde
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